29 février 1988, 00:32, Maternité de Lausanne, Suisse.
Il s'en est fallu de peu. Trois minutes plus tôt et Gertrude aurait pu fêter son anniversaire chaque année au lieu de se faire chambrer tous les quatre ans. Non contents de lui avoir volé trois anniversaires sur quatre, son père avait blagué au moment de répondre à l'infirmière à la fameuse question: "elle est si mignonne, elle s'appellera comment ?" et le père, plus vif que la mère, avait répondu "Je sais pas moi, enfin ! Gertrude ?" sans que sa femme puisse avoir le réflexe de le contrer. Du coup, c'est ce qui avait été écrit en nom de naissance. Pas de chance.
Sa naissance ayant été bien réelle, elle grandit dans un foyer heureux. Ses parents s'aimaient, elle était fille unique et ils ne voulaient pas d'autre enfant par peur de se disperser et d'avoir l'impression de devoir partager leur affection.
Comme elle n'avait pas d'anniversaire officiel chaque an, ils lui en fabriquaient deux. Le 28 février et le 1er mars.
À un an elle marchait.
À 4 ans elle savait compter jusqu'à 25.
À 6 ans, elle apprenait à écrire son prénom.
À 12 ans, elle le détestait.
À 16 ans, elle l'adorait (son prénom, tjrs)
et en 2008, à 20 ans, elle s'en foutait complètement.
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